Das horas

Essas coisas. Feitas assim, como se o imaginário não valesse dos sentidos.
Como se os sentidos não esbanjassem metamorfoses.
Como se a fome não fosse encher a barriga de algo.
Se eu soubesse do que as pessoas têm medo... E se soubesse?
Do elas falam? Porque falam tanto sem saber do que falam?
Se adivinhasse a palavra certa, talvez fosse um escritor de sorte.
Cantar escorre enquanto cordas não se roem por goles de alívios alcoólicos.
É dinâmico o caminhar do tempo enquanto não se olha para as estrelas.
O amor me deixa com a boca seca, por acreditar que nunca mais seria capaz de amar.