Doravante

Escrevo-te de outra vida, pois estou morto de desgosto.

O papel é de matéria extraterrena, pois não existem mais árvores.

O papel está colado na parede, em branco, para uma emergência.

Escrevo-te com as pontas dos dedos, como se tocasse piano.

Cada letra é uma nota silenciosa, as suas junções são campos harmônicos.

Decidem o bem querer, a desilusão e a distância feliz.

Não existo mais. O que vê é a sombra do que sempre quis e nunca acreditou.

A felicidade é o que você não entende.

Escrevo-te imóvel, pois o frio de meu peito, congelou o resto de meu corpo.

Cabisbaixos, meus olhos pingam pelo que é cinza.

Não mais respiro, pois só sentia o odor de sua alegria.

A poeira esverdeada sobe em minhas narinas como formigas se protegendo da chuva.

Nada mais tenho. O que acha em minha antiga morada, deve ser comido pelas traças.

Se lhe perguntarem quem eu fui, diga que não me conheceu, pois esta é a verdade.

Não chore agora, causam náuseas em passeios gramáticos.

A democracia é virtual, só ela agora, consegue fazer-te ouvidos.

Pense bem em querer remeter essas linhas, pois as respostas que deseja estão nas suas.

Tenha paciência para repertir este contato, irá fazei-lo pelo resto da vida.

Só cresceu o que plantaram em você, nunca mordidas revigorantes lhe antenaram.

Escrevo-te mais uma vez, da morte, porque agora sei o que acontece.

Não procure sossego em um palheiro.

E não pense que não irá olhar em minhas retinas. Porque você não percebe minha morte.

Escrevo-te quase implodindo de constança, porque agora conheço o valor de uma tempestade.